hablemos en plata

una revolución de pecho frío es una mierda pinchada a un palo selfie. cualquier parvulario de la comarca más remota organiza mejor su economía que estos señorotes de panza y corbata. llegar hasta el momento cúlmine para caer en la cuenta de que no tenemos ni banco ni dinero ni líneas de crédito es tan bochornoso que parece hecho a propósito: te juro que lo intentamos, eh, pero es que nadie nos fiaba, tú; lo pone aquí en el wasa. durante meses la única preocupación era si el barça jugaría en europa o no; el resto era arribar i moldre. nuestro PIB es tan grande que Ellos, con su Pibito, vendrán a comer de nuestra mano. europa se nos rifará. somos la perla del mediterráneo. el pacifismo es como un ácido bueno que disuelve las grasas y asusta a los trolls disfrazados de dibus. y si europa no nos quiere, siempre estarán letonia y san marino, y el ministro ultrafacha de bélgica. como dice el vampiro falso de hotel transylvania: bla, bla-bla. 

para eso pusimos a los pensionistas en primera línea de porra contra la barbarie drogada de los gossos de seguretat? si es que el viernes ni siquiera se declaró la república, gracias a un subterfugio para esquivar a la justicia... española??!! ni una medida, ni un discursito triunfal, ni un decreto republicano, solo la melodía del eterno perseguido, el que espera la agresión del Otro como si fuera el maná, lo único que puede salvarnos de la depresión post parto, sobre todo cuando el niño no ha salido ni parece tener intención de salir. 

si yo fuera la Cup, me estaría serruchando los atributos sexuales secundarios en este preciso momento: cómo se les ocurrió por un solo instante que los corbatudos iban a jugar en serio a la gimcana indepe? qué enajenamiento los llevó a fantasear que las conquistas sociales se regalan en la tómbola del trapicheo parlamentario? y ahora van a ir a las elecciones de un estado que no reconocen? qué pecho fríos. igual que todos, claro. como si no fuera evidente que, desde el principio, el itinerario era ese: elecciones, nunca referéndum. que algo cambie para que todo siga como está. y el gürtel, el rey desnudo, el suelo rifado en galicia a la minería a cielo abierto, la resurrecció del rei artur y los chanchullos dels nostres valents, todo eso pasando como una película de terror difuminada en el fondo ante nuestros ojos de huevones bien nutridos. 

si esto era una farsa, dónde están las medidas farsescas? que nos cuenten el chiste, así nos reímos un poco todos. al menos sería un primer acto de govern digno. que nadie piense que fue divertido: fue un aburrimiento y un dolor de panza disfrazados de fiesta de quince. y la remil puta que los parió a todos, incluyendo por supuesto a los mierdócratas del estado monárquico y su concepción mierdosa de la vida. la alegría es un choripán con vino y amigos; la libertad no es un emoticono de wasap. y los cargos electos que se defiendan solos. wake the fuck up.